***

Мне с твоей Москвой уже не быть, извольте.
Ведь порван холст. Разорван. Жаль.
Все повторяется. Подобно музыкальной Вольты.
Вот только ЧЕРЕСЧУР далек февраль.
И снег, подтающий от солнца.
Брусчатка мокрая. Холсты.
Громадные и разводные
Мои любимые
Мосты.
А мне "взбивать подушку мычащим "ты""
Словно в бреду имя твое повторяя
Но гор-нет, также конца и края
Моим стараниям не забывать черты
Твоего лица. И, словно неся повинность,
Идти куда-то. Проявлять наивность,
И высказывать громко свои мечты
Уже вовсе не в моде.
Быть простуженным при любой погоде
Таким болезням панацей
Нет вовсе. Двор церцей
Меня боле не вспомнит.
И, словно жизнью меня наполнит,
Лишь новый век.
Прекрасный новый век.

26.09.14