***

Моё безразлично-светло-фиолетово-ночное небо.
Твои замёрзшие и посиневшие и выпирающие, может быть, немного, скулы.
Как там карта ляжет, будешь ли ты кем-то там когда-то там согрета.
Я любила твои вечно ледяные безразлично и притворно-ласковые руки.

Куда же уходило солнце, когда закат взорвался красным ослепляющим огнём?
И почему оно покинуло закат, когда тот в нём нуждался больше неба?
Куда же ты уходишь-прячешься, Солнце – «не моё»?
Куда же мне теперь? Осталась здесь, одна, когда-то твоим жутким холодом согрета.

Ты, может, улыбнёшься на прощанье. Фальшиво, правда. Но глупо мне об этом – пустое и ни к месту.
И, может быть, я тоже буду улыбаться, пока твой поезд насовсем не скроется из виду.
Моё холодное и мёртвое, дождливо-серо-навзрыд плачущее небо.
А на руках, всё так же – холодок твоей фальшиво-ласковой ладони, мной любимой.