И эта разбитая клуша, похоже, я.
Вот эта, что плачет навзрыд, не жалея глотки,
что кадры прошедшего прокручивает в себе
в режиме нон-стоп на медленной перемотке,
глядит не дыша. Царапается в груди,
свивается в узел и давит плитой стотонной
тот факт, что я, дом в тебе наконец найдя,
ненужной в нем оказалась и вновь бездомной.