У легкокрылой бабочки - сезон.
То на цветник она, то на газон,
То над душистым клевером порхает...
На ней - пыльца, она благоухает,
И так беспечна летняя пора!
Она летает с самого утра
без устали. Понятно, не старуха..
Но что это?! Сидит на розе Муха!
Зелёная, с лоснящимся брюшком,
С невыносимым запахом-душком,
Который чужд изящным насекомым.
- Ведь мы, простите, с Вами не знакомы?
Откуда этот запах? Не пойму.
- И не поймёшь. А просто потому,
что аромат сей вышибает слёзы.
Он втрое круче аромата розы!
Я чую этот запах за версту...
Там, далеко, где розы не растут,
Лежит в лощине дохлая кобыла!
Я там была... Ах, сколько нас там было!
Какой был пир! Парад зелёных мух!
Как вспомню, так захватывает дух...
А хочешь? Полетим! Ещё успеем.
Ну, что же ты? Давай, летим скорее!
- Нет-нет, спасибо. Я уже сыта.
Я полечу к сиреневым кустам...
Там есть нектар, которым я питаюсь.
- Я пробовала эту гадость, каюсь.
Но мне всего милее вкус дерьма.
Не полетишь? Ну, ладно, я сама.
И Муха вместе с запахом пропала.
А через миг и Бабочки не стало.
Их милый разговор прервала птица.
Не нюхая, сожрала их Синица.
Сожрала, и продолжила полёт,
А через час сожрал Синицу Кот.
А в чем мораль, где суть? А дело в том,
Что запахи меняются в природе.
Вон тот - воняет, этот - пахнет вроде,
Но существует риск
сойтись в одном проходе
И встретиться у кошки под хвостом.