Милый ты мой, что у тебя в голове,
какие ужасы там творятся?
Кузнечик, озеро, туловище во рве…
Мысли твои сами тебя боятся.
Ветер усиливается. В ближайшие тридцать пять
лет будет холодно. Во всяком случае холодней, чем обычно.
Так говорят прогнозы. Ты веришь прогнозам? Знать
о будущем мне кажется неприлично.
Спать ложишься—всё ворочаешься. Не уснуть
никак. Вообще ты кто, сын пустоты и щели?
А ещё эти четыре комнаты—просто муть
какая-то: ни в одной из них даже нет постели,
чтобы согреться, чтобы понять, что жив,
что это твоё лицо в рамке висит на чёрно-белом фото
на стенке, рисунок обоев который лжив,
затем что нет никакой стены и вообще чего-то.
Так хотелось увидеть тебя, дружок.
Рассказать о сомнениях, мучавших ночью звёздной.
Не случилось. А что висит ещё на волоске флажок,
так это чудо, просто в которое верить поздно.
Что говорит астрология? Ничего. Зато медицина даёт ответ:
виноватых нет. Это ты сам себя так изувечил.
Неужели мы встретимся? После всех этих лет
неужели ещё существует сама вероятность встречи?
Нет, конечно. Могло ли быть по-другому? Чтобы судьбу разжать,
надо верить было, что можно родиться заново: так бывает.
И поэтому, что ли, там где тебе лежать,
заранее воет ветер, и волк в ожидании завывает.
ноябрь 2014г.