Да, парк красив, пожалуй, но печален.
В нём каждый шаг твой для меня чрезвычаен.
И молнии внезапный светлый вектор
направлен в сторону воспоминаний…
И как отмщенье маленьких обид:
здесь каждый лист – ещё зелёный – с веток
пощёчиной сорваться норовит…
А я иду вопросом – что болит?
А я иду вопросом – без ответа…