Ничего, говоришь ты себе, ничего, образуется, не взорвется.
Сердце выдержит этот сюжет, новый день желтым бархатом обернется,
Обесточит соединения, обернет твои раны листвой измятой,
Скоро, скоро укроет всю землю скрипящей холодной ватой…
Пустяки, убеждаешь себя, в сотый раз возвращаясь опять туда же.
Это даже не дежавю, это не повторение, это, пожалуй, даже
Версия улучшенная-расширенная, то есть, – нечто совсем иное!
Только вдруг заканчивается в тебе что-то механическое-заводное.
Ничего, говоришь ты себе, ничего плохого, в принципе, не случится.
А потом – побежишь от себя, а потом – начнешь за себя молиться,
А потом принесешь в горсти солнце теплое, ясное, молодое.
Открывай потихоньку, дыши, свети над своей головою…
А пока – ты ходишь по кругу, шелестишь ботинком по рыжей пыли,
Представляешь, что движешься к цели, вопреки этой осени, напролом.
Как будто не понимаешь, как тебе, в сущности, повезло,
Как будто не знаешь еще, что тебя, наконец, простили.