Дождит. Дожди нам нипочём,
их морось время слижет.
Вот только судеб окоём
становится всё ближе.
А вьюги что? Им всё равно
какие окна снежить.
Всё реже в рамке кружевной
рассвет. Всё чаще нежить...
Оставь. Всё это не беда.
Беда – кромешный холод,
смычка мелодия когда
скорбит застывшим соло.