метаморфоза

Отчаянье - моя пора, в которой каждый миг - подарок, и вишен гладкая кора тонка, как в воздухе повисшее на перекрестке синих арок недуновение с утра, как возвращение в Отчизну, под голубиные карнизы, где запах воска над свечами бесплотной тенью укоризны еще качается, качается белесым призраком непризнаным, прозрачной чашкою сервизной и паром над горячим чаем. Там всё, что нами не распорото, и всё, что нами не испорчено, обноски, тряпки да полотнища,- всё в кучу свалено в углу, в лучах полуденных полощется, кипит и плавится, как олово, и разливается по доскам, и плёнкой счастья тонкой, солнечной, вдруг застывает на полу.