Цикличность держит мои руки,
Пророчит новое свидание
И я опять пишу от скуки
О том, как умерли желания.
Пока трава ещё не мокнет,
Ноябрь киснет серой краской,
Железо на дорогах стонет,
Как проститутка в лживой маске.
А между туалетом и кухней
Рождается наше творчество.
И в сознании не потухнет
Тихий свет моего одиночества.
Перемерив тонны мыслей
На свободу вырвался шут,
С тех пор умалчивал о смысле,
Нарочно о нём не пишу!
В беспорядке девять-восемь:
Эта логика мне по душе.
Так заканчивается осень.
Вот и всё. Уже.