Ничего как будто бы и не было,
Я знаю, многим не дано и это.
Сквозь ветви улетающее в небо,
В объятьях загрустившего поэта.
И что осталось в имени моем,
Пускай синицу вслед за журавлями.
Пойдем, скорее же пойдем,
Тернистыми, избитыми путями.
И покидая вновь остывшую кровать,
Скажи, ну почему так пусто?
И знать, если бы я мог тогда все знать,
И чувство, странное какое-то чувство.
Замерзшее и в воздухе застыть,
Сквозь километры отражаясь и во мне звеня.
Как будто вовсе я не должен был и быть,
Как будто вовсе бы и не было меня…