Осень медлила, прощалась.
Лист поблекший лип к окну...
И... последний взмах рукою.
До свиданья, ухожу-у...
В этом медленном прощанье
что-то личное, мое...
Что-то, что не покидало,
волновало и вело...
Может в поле, может в рощу.
Пусть и ветер, пусть и дождь...
Постою над кручей речки,
в даль вгляжусь, за горизонт...
Может я увижу Осень,
отдающую ключи
той, что сыплет по дорогам
белый жемчуг до зари...
Утром новая картина.
Белый-белый, чистый холст.
Прорисованы немного
ветви голые берез...
Благородно входит, чинно,
вслед за Осенью Зима.
Мастерица шить наряды
из тончайшего сукна...
(20.11.2014г.)