Я память , как волшебный мир ,
перебираю осторожно :
здесь - было всё ещё возможно ,
а тут - запутанно и сложно ,
как будто всё смешал Сатир.
Нет , чья-то грубая рука ,
а может быть своя - кто знает ;
без репетиций жизнь играем ,
и ноты на ходу сверяем ,
как видно , не наверняка .
И каждый день опять пишу
роман своей, не худшей , жизни ;
в ней есть любовь - к друзьям, Отчизне ,
всё меньше места укоризне -
он жив , покуда я дышу.