Сонеты не выходят. Пустота
сжимает веки, бьётся меж висками…
Ноябрь, тебя б прожить и передать
чужим, другим, разбрасывавшим камни.
Возьми же их, избави мя от снов,
от искушений в выжженной пустыне,
смешно молить? Так остуди мне кровь,
да стынет.
Горит фонарь, текут чернила в грязь,
Орфей бредёт, как тень, за Эвридикой;
Herr, es ist Zeit,
иди во тьму, смеясь,
все лица для неё давно безлики.
В ноябрьский ад, в девятый мёрзлый круг
паду – когда? Фундамент мой непрочен.
Избави мя теперь – и я дойду
к последней точке.
Полынным прахом высыплется день
в усталый дом, покорный снам и сплетням,
шуметь – тайге, а городу – гудеть
и пляской смерти заменять обедни.
Смирения? Латыни? Пулю в лоб?
О чём мечталось, выберешь едва ли.
Молить «избави мя»,
желая, чтоб
не избавляли.