Она выдыхала эти стова.
Просто тихо смотрела и дышала.
Подглядывала в чужие души,
Разгадывала их загадк.
Бог вылепил ее не из обычной,
Из другой, благородной глины.
Дал ей сердце - уголек
От которого у нее постоянно теплые руки.
По весне он вплетает цветы в ее волосы,
Которые заигрывают с облоками таинственным блеском.
Когда она заходит в кабак,
Уставшая от длинных трудовых будней,
Играет, откудо то, музыка.
Такой маленьки йокестр:
С оттенком французской театральности,
Со скрипкой, осипшей гитарой,трескучей гормошкой,
Старым пианино, за которым сидит,
Прищурый хитрый тапер.
Свет на столиках заключается в неярких лампах.
В зале пахнет свечным воском,
Лимонной цедрой и сваренным кофе.
И весь вечер ЕЕ,
Он кутается вркруг шеи, как ласковый лис.
Она выпивает бокал красного сухого,
Его тепло медленно опускается по телу вниз.
Голлова легче,
Люди приятнее,
Музыку хочется сделать громче...