из переписки
порою небо, как оскал,
пройдет мгновенье - все иначе...
и мальчик, что надежду прячет
в своем кармане, так устал
играть на старом клавесине
и слушать, как течет вода,
и рвать седую паутину,
что покрывает города...
дорога тянется упрямо
куда-то вдаль, а может вверх.
и вера прорастает прямо
сквозь узелки в окно прорех.
2014