В шарф укутала главную жилу жизни.
Двойным синтепоном укутала гений Бога.
Укуталась Богом. Умылась симптомами тризны.
По икры в Неве, по локоть в регги и роке.
Решали, кто будет и как, с каким текстом распорот,
пока кирпичи вспять сшивались целебным мохом.
Поэтому ты так мечтаешь оставить город,
где каждый из взрослых хоть раз для порядку сдохнул.
Ты плечи укутала в тень. Ты артерия Бога,
куда он, устав от абсента, тем более - шара,
куда он, - сначала чуть-чуть, а затем понемногу, -
твоих сновидений-теней вводит черное жало.
Сакральна, как здесь имя родины, как вдовье горе.
Укутана тихим сопением, Бога аорта,
ночных городов, у которых ни речки, ни моря, -
иначе б укуталась влажным сопением порта.
Ты Сапфо. И ты сапа Бога, его аритмия.
Покуда не знаешь, стараюсь писать откровенно.
Но как ни стараюсь, во что ни укутывай - мимо.
Поэтому - крыша без окон и мягкие стены.
По икры в Неве, по которой раскаты рока;
на суше давно заплутали на стогах арфы.
В шарф укутала главную жилу Бога.
Главную жилу Бога - заткнула шарфом.