Виолончель на третьем этаже ,
В открытое окно бросает гаммы .
Трущёбный двор , деревья в неглиже .
Забор дощатый , дворник полу-пьяный ,
Метёт метлой пожухлую листву .
Поэт стоит у грязного окна
И тычет сигаретой в паутину ,
А трещина оконного стекла ,
Как скальпель , режет серую картину
И к потолку уходит , в пустоту
Пусть , натюрморт его стола убог ,
Живой природы и в помине нету .
Он мысленно добавил к слогу слог
И пальцы мнут вторую сигарету
Закрытый двор , заржавленный замок .
Пустое небо вычурного цвета ,
Бумажный лист хранит кусочки строк ,
Вот всё , что остаётся от поэта .
Его стихи , забытые уже ,
Мне не понятны и немного странны ,
Как рэквием звучат в моей душе
Виолончели неумелой гаммы............