Вы не знали, но у поэта есть инстинкт:
Он весь мир тонко ощущает;
Есть дар: Хаос слов в стихи он превращает;
И проклятье: Вся жизнь его как будто ринг.
Вы не спешите поэта больно ранить:
Быть может, не выдержит его душевный стан,
И в нём проснётся монстр - ураган,
Что способен мир от таких, как вы, избавить.
Поэт растёт - растёт его обида.
И с тем могущество в его словах.
Он вас убьёт, лишь зародится стих в его устах.
Он будто матадор*, а стих - его коррида.
Душа поэта столь огромна:
Она способна любую боль в себя вместить;
Кого угодно искренне любить.
Его душа лишь космосу подобна.
16.03.14
*исп. "убивающий"