комманданте д'Аннунцио выходит с утра на патио
к разноцветной толпе дуэлянтов и пляшущих на карнавале;
подлетевший сирокко доносит вещанием недавно изобретённого радио:
"всё, что любите Вы, комманданте, непременно умрёт - ведь все умирали"
комманданте вздрагивает от незримого, вечно голодного холода
поправляет мундир, салютует стайке нудисток, поворачивается к дворцовым воротам
и пока он пытается вспомнить, в каком кармане ключи от города,
южный ветер пророчит: "всё, что вы любите, станет мертво, подобно древним народам"
комманданте смотрит на реку, на небо, на солнце, на новые листья осени
прикидывая, как половчей контрабанду надежды перебросить в будущее через летальный брод
ему кажется, что и министры, и женщины - все его бросили
и что с ним только ветер, докладывающий: "всё, что вы любите, когда-нибудь непременно умрёт"
но в лабиринте палаццио, заново перерифмовывая конституцию
комманданте неожиданно успокаивается, обжигая улыбкой рот:
в конце концов, это не так уж и мало, - прожить несколько лет настоящим д'Аннунцио
в конце концов, всё, что нам мило, когда-нибудь непременно умрёт