Изрёк неведомый пророк,
Что мир далёк
От совершенства,
И нам блаженство
Неведомо. Как полевой цветок
Оно укрыто разнотравьем.
Мы душу травим,
Горе славим,
И в слёзы жизни свои плавим,
Переливая их в тоску.
И снова мотыльками рвёмся
К огню, и вкруг него мятёмся.
Огонь закрыт от нас стеклом.
Он ярок, жарок, недоступен...
Разбить стекло, и в звоне лютен,
Порезавшись, сгореть потом...
16.01.08