Печорину.
Он фаталист. Его судьбы уроки,
изрядно потрепали, и в душе
Иссякли доблести истоки.
Осталась только гордость как клише.
Он неудачник.Пусть в делах любовных
и окружен пыланием страстей,
Но ими не затронут - дышит ровно
И с поля боя не приносит новостей.
В нем жил февраль,где вьюга одинока.
А от весны , осколки былых лет.
Его никто не принял как пророка.
Казалось,ему места нигде нет.
Он в темноте своей души смеется
Закутываясь в старый черный плащ
И ночником его когда-то было солнце
Теперь лишь свет в окне его палач.