Светильника свет скользит по столу.
Листочки бумаги лежат на полу.
Что-то сегодня не пишется мне.
Одиноко, тоскливо. И сердце в огне.
Слово плохое мне кто-то сказал,
Сердце пронзило, как острый кинжал.
От раны такой безмерно болит,
Душа изнывает, и сердце скулит.
Слово плохое – рока стрела.
Вдохновенью поэта не смерть ли пришла?
А коль жажды жизни нет у него,
То нет и поэта… Нет самого…