Покуда ветер плачется в трубе,
пока сосед свой синий «Логан» мылит,
я сам себе даю добро на вылет
и устремляюсь думать о тебе.
Ты хмыкнула б на это, дорогая.
Освободившись от незримых пут,
я десять драгоценнейших минут
ежевечерне для тебя сжигаю.
Привычка это. Глупая. Хотя...
Здоровый дядька в кресле у окошка
блаженно курит, сходит понемножку
с катушек, мыслями к тебе летя.
Мне нравится мой заскорузлый бред.
И пусть мы жизнью гнуты-перегнуты,
я берегу счастливые минуты,
забыв, что тебя не было и нет.