ты никогда не узнаешь,
сколько тебя в этих строках,
а где мы просто смеялись с богом.
мне никогда не узнать,
где в этих строчках я,
где ВЫ смеялись,
где бог через сито -
пропускал все через тебя.
в нашей глухой сибири,
в моей постели
наступила зима.
сюда, думаю,
по определенным причинам ссылали
/я не про постель,
я про глухую сибирь.
хотя может стоило
объединить их в одну
вселенскую канитель/
здесь даже в метро
через щели в дверях
валит липкий туман и пурга.
здесь кумар от дыма и табака.
дыма от табака.
затмеваешь СиКе-ем
не_пропавший наутро хмель.
СиКей не справляется -
хоть убей.
вот же я
девятнадцатого ноября
выскакиваю из-под снега,
будто это не я
до утра
курила, читала вам пьяным,
пила и снова курила.
будто не я
просадила весь голос
на колких рифмах,
на крутых поворотах слова,
будто не я
ночью била в грудь
и орала на кухне шепотом
"ребяяят, это же полозкова!!"
я всегда этой тропкой
возвращаюсь ранимой девочкой,
а не волком,
как привыкла за много лет.
опускаю подбородок
с ямочкой в шарф,
что остался от бывшего мужа,
думаю, чем позавтракать на обед. .
просто береги меня
от самой себя,
от своих же монстров,
своих же бед.
и тогда в этих строчках
никто из нас и не встретит
предательски-сладкого
слова "нет".
2014