Вновь, жужжа, летает пчёлка,
Из тигровой кофточки комок.
Сколько было уж причёсок?
Сколько чувств сбежало, как песок?
Если б можно было выбрать,
Кем быть в мире на своём веку,
Проросла бы в думах сырость,
Как снега всё липнут к башмаку.
Всё манит меня, не скрою:
Лунный луч на площади небес,
Солнца капля за горою
И глядящий в реку грустный лес.
Я люблю и звуки песен,
И шуршанье таинства страниц,
И смотреть, как мир наш тесен
И широк, как стая чёрных птиц.
Сочетаю то, что сложно
Сочетает даже этот мир,
Так цветочек придорожный
Я люблю и тихий монастырь,
Но потом иду поспешно
В театральный дым, в безумный гвалт,
На того смотреть, кто нежно
Моё сердце вынул и забрал.
Потому свою причёску
Выбирать никто б себе не мог,
И опять танцует пчёлка,
Полосатый остренький комок.