Опадали листья с клёна,
И шумел печально стук дождя.
Верил он, что ждут его там дома,
Миленькой любимые глаза.
Тусклый свет от лампы постаревший,
Еле-еле падал на листок,
От войны, он, сильно огрубевший,
Бережно сжимал её платок.
И писал письмо неторопливо,
Вспоминая радужные дни,
И на сердце доброта игриво,
Зажигала медленно огни.
«Здравствуй, дорогая, как дела?
Что в жизни твоей произошло?
Знаю, что накрыла вас зима,
Не замерзла? Я ведь далеко.
Представляешь, а у нас стрельба,
Тяжко тут приходиться порой…
Все проблемы в прошлом-ерунда,
Мы ещё увидимся с тобой.
Знаешь, ночью друга потерял,
Он ушел буквально с моих рук.
Он ещё и мира не видал,
Он ещё не всех познал подруг.
Больно, тяжело , ну как же ты?
Расскажи хоть строчку о себе.
Кто вчера принес тебе цветы?
Кто так часто появляется во сне?
Не лукавь, любимая, прошу.
Я всё знаю, свадьба-то уж завтра.
Поздравляю, впредь не напишу,
Ты не дождалась, увы, солдата…»
Не закончил мысль он свою,
Вырвал лист и выкинул в окно,
А через неделю, днём, в бою,
Был убит, и вряд ли вспомнит кто…