Высота, высота, как мне трудно бывает,
Ничего здесь не видно, и рука затекает!
Но, я всё же ползу, в кровь сбивая все ноги...
И тебя я люблю! Ты моя ль, недотрога?
Высота, высота, всё предел..., я у цели!
Почему же тогда, часть души улетела?
Улетела туда, где нет будней во злобе.
Но и радости нет, а душа из тревоги...