Ты начнёшь скучать по ней в 3 ночи, семнадцатого.
И не сможешь понять, от чего же так трудно дышать.
Сердце в холод, то в жар, словно черти, играя, гоняют его.
И вдруг тесною станет твоя два на два кровать.
И захочется свежего воздуха, что пропитан прохладой и ночью.
Серых глаз глубины, цвета сорванной вишни губ.
И сорочку ночную сорвать, растрепать на клочья.
И игривых, любимых, давно не целованных рук.
Будет кофе не сладок, и горек ванильный зефир.
И наполнится смыслом сто раз прослушаный хит.
И станут понятными фразы, что написал Шекспир.
Ты будешь скучать по той, которая тоже не спит.
© А. Саф[ари]