Книга стояла на полке вздыхая:
"Как же мне тошно в пыли здесь одной".
Ну а другая потрёпанным видом,
Всех привлекая, искала покой.
Как всё похоже ... Книги, как люди!
Кто одинок и грустит под луной,
Кто окружён говорливой толпой!
Всё содержанье, оно виновато...
Ну а писатель?
Писателя трогать не надо!
Он же влюблён...
А значит, всего лишь... больной!