мы больше не выплывем.
это пустые попытки. расслабься и выдыхай.
вряд ли кто-то уже спасался из омута этих чувств.
знаешь, если меня вдруг спросят: мол, что для вас рай? –
это каждый вечер, уставшей, прильнуть к твоему плечу.
представляешь, над нами город, сейчас он дышит,
в нем люди твердые, как гранит.
даже солнце их вряд ли греет, а только дразнит день ото дня.
мне не страшно.
пускай погаснет сто тысяч солнц.
у меня есть ты. и господь тебя сохранит.
а иначе какого черта и для кого он писал меня…?
представляешь, так долго плыли. и море с небом сходились в шов.
и казалось, что вооон он берег, возьми сойди с корабля на бал.
а на деле, зачем мне берег, когда мне здесь с тобой хорошо.
когда здесь мне не страшен ни вой сирен, ни девятый вал.
посмотри, как уходят в закат заплутавшие корабли.
как они не находят ни свой причал, ни пустого дна.
как же все-таки хорошо,
что мы вряд ли с тобою выплывем: до земли
от нас больше ста тысяч миль. им ведь даже не видно нас.
значит, можно им корчить рожи: эээй как там сверху, смешные, полые существа.
вы хоть раз выходили в море, в пустое море на раз-два-три.
я пока не попала в омут, едва считала, что я жива.
как вы там ощущаете, бьетесь ли вы внутри?...
что у вас там под кожей: расчет за баррель? кредит на шубы?
животный страх?
вы хоть раз выходили в море, в пустое море, чтоб ощущать,
как здесь бьется сердце, как скачет пульс, когда он с утра
прижимает тебя к холодным своим плечам.
__
слышишь, море пока затихло.
оно молчит с декабря по май.
набирает соли, шлифует волны в неделю раз.
мы уже не выплывем. это пустые попытки.
расслабься и выдыхай.
а иначе какого черта всевышний умник придумал нас…