Рука качает колыбель, уже немую,
кровавым пологом прикрыв от глаз людских,
и громким скрипом пе'тель - цель,
сурьму ночную - не потревожит. Ветер жив,
но, вроде, стих...
Еще баюкает молва, еще итожит ...
Холодный ветер врёт навзрыд о доле сна.
А где-то ухает сова ...
- Помилуй, Боже, от незаслуженных обид ...
И врут слова : что боль окрасила снега
в багрец закатов
и уложила суету - чужой - в постель ...
Но мерзнет иней на губах,
когда, расплатой -
рука качает пустоту, как колыбель ...