это джуманджи, та самая игра.
здесь ничего не важно.
лишь бы идти с утра
по опустевшим улицам,
тротуарам.
и я не знаю, откуда во мне столько веры
в людей, в погоду, в сны.
это всего лишь джуманджи.
и белый снег
засыпет наши с тобой слова,
потом доберется к зрачков кружевам,
затем звонки, расстояния, поезда.
это джуманжи. здесь ничего не сбудется никогда.
и яблоки падают в очередное лето,
люди едят небо вприкуску с хлебом,
календари меняются, превращаются в прах здания.
жизнь - слишком сложное домашнее задание.
отпусти нас с урока пораньше, боже,
иначе мы сбежим сами. ведь невозможно.