Мне больше некого спасать
От злого ноября,
И все поступки на весах
Вдруг оказались зря.
Мне больше некуда спешить,
И... в общем, не хочу.
Порывов всех моей души
В сухом остатке - чуть.
Мне больше некому звонить -
А было ли - кому?
И рыцарской моей брони
Не стало - почему?
Не отвечают небеса,
Бесстрастны и глухи,
Мне больше некому писать -
И я пишу стихи.