сотни слоёв грима,пластмассовые маски
жизнь-как пантомима,о любви несчастной
звонкий стук фужеров,алый в них напиток
кровь, мы выпьем сами,а они до ниток..
нас разденут ловко,"шарясь" по карманам
взгляд свой вниз опустят,этого им мало,
каждый вздох отмечен,в потайном журнале,
каждый шаг на карте,чтоб мы не сбежали,
а затем крик сверху,будто бы поблажка
вы никто-конечно,но без вас нам тяжко