Какой чудак придумал, что осенью природа умирает?
Когда красавица, готовясь отойти ко сну, одежды сбросив в беспорядке, стоит нагая у кроватки, никто не скажет, что красотка умирает. Она лишь засыпает.
Природа вечно молода, и нам, конечно - не чета...
Чья же подружка ты, осень?
А может быть, чья-то жена?
И листья свои, как одежды, ты сбросив,
Нагая стоишь у окна.
Нет я ничья, я свободна.
И, убежав от тепла,
Купаюсь в дождях я холодных.
Вот так я тебя и нашла.
Что же ты хочешь, красавица?
Чтоб я тебя похвалил?
Чтоб расказал тебе, как ты мне нравишься?
Чтоб я тебя полюбил?
Да, я хочу – я любима
Всеми, кто пишет стихи.
И ты не пройдёшь меня мимо.
Я чувствую строчки твои.
Что же поделать мне, осень
С русской моею душой?!
И я, напускную ворчливость отбросив,
Бестыдно любуюсь тобой.
Ты посмотри, но не долго.
Я никому не верна.
Ветер мой друг, и позёмка
Гонит меня со двора.