Друзья мои, бедность - ужасный порок.
Ты спишь и не знаешь, чей новый порог
Ты завтра начнешь обивать и просить
Тебя на работу устроить; без сил
Ты снова вернешься в облезлый свой дом
И будешь Ремарка читать, и с котом
В обнимку заснешь, чтобы встретить рассвет
В ободранных джинсах, в которых сто лет
Ходила ты в очень-крутой-универ,
Училась, из кожи вон лезла. Теперь
Сидишь без копейки и ешь Доширак.
Работу найти не выходит никак:
Лингвисты теперь никому не нужны,
И только лишь в роли примерной жены
Тебя видят люди. Ну что же с них взять!
Откинув со лба темно-русую прядь,
Ты снова проводишь минуты в пути.
"С долгами я справлюсь, осталось найти
Работу". И едешь куда-то туда,
Где, кажется, бедности нет и следа.
Но тетка глядит, как озлобленный пес:
"Что это? Диплом бакалавра?!! Adios!"
Проходят минуты, часы и года.
Нигде не берут. И уже никогда
Не быть переводчиком. Знаешь, тебе
Пора покориться печальной судьбе:
Умрешь ты, как и жила, налегке:
С десяткой, зажатой в больном кулаке.
28.11.2014