А ветер стихиры, как листья, приносит
стихов непрочитанных бешеный рой.
То тихо, то громко, печально вдруг спросит:
Зачем ты ? И кто ты? Со мной ? Не со мной?
О, ветер стихиры! Ты так не спокоен:
то в душу - стрелою, морозом - в лицо…
Зовёшь и гремишь с высоты колоколен,
То бьёшь прямо в сердце смертельным свинцом.