***
Что ж ты хочешь? — Не бывает иного на серой войне,
Под несвежими тучами,
В мертвых ущельях предгорного марта.
Не отыщешь спасения ты ни в челне, ни в волне,
Ни в струне утомленного барда.
Бурый соус, размытый на грубом дешевом картоне.
Что ж ты ищешь — весенние краски — на серой войне?
В пятерне, в обожженной ладони,
В обнаженной на небе луне...
Что ж ты хочешь? — Иного не будет на серой войне,
От союза воды и земли никогда не появятся листья;
У металла и плоти — повседневная гнусность соития,
Повсеместные пропасти в каждом бездомном окне...
Нет, не будет иного... Об этой "собачьей войне"
Никогда не споют допотопные медные горны.
От нее не спастись — ведь она изнутри и вовне,
В пятерне, в закопченной луне,
ржавом небе и чьих-то тенях беспризорных.
март 2001