Любов має звичку все прибирати до рук.
Всю твою марну незалежність, весь твій революційний дух.
Вона завжди спекулює зневагою до ближнього.
Їй немає господаря.
Мабуть, окрім Всевишнього.
Любов потребує твоїх поту і крові,
а вже потім все інше, вже потім.
Вона змінює світ і вводить його в оману.
Вона нехтує сюжетами бульварних романів.
Вона вміє прикидатися бісом або лелекою.
Вона завжди поруч.
І завжди десь далеко.
Любов потребує твоїх поту і крові,
а вже потім все інше, вже потім.
Вона захоплює серце і не відпускає, доки
не висушить ущент, не вип'є з нього всі соки.
Та скориставшись, викидає його напризволяще.
Розірване, знівечене.
Назавжди пропаще.
Любов потребує твоїх поту і крові,
а вже потім все інше, вже потім.
Вона зумовлює сльози і природні катаклізми.
Вона прагне замінити твій розум пристрастю.
Нікому взагалі не варто зв'язуватись з нею.
Вона здається чимось головним в житті.
Насправді - маячнею.
Любов потребує твоїх поту і крові.
Вона отримає своє. А все інше - вже потім.