Витают в воздухе слова,
Как бабочки порхают рифмы.
Строка к строке и есть строфа
И иногда в ней афоризмы.
Как много тем стучатся в двери,
Как трудно всех их описать,
Как много надо бы проверить,
Но их успеть бы записать.
Но как наполнить мыслью слово,
И вставить как в гнездо в строку?
Ты вчитываешься снова, снова,
И очищаешь шелуху.
Стих для меня, как откровение,
Неосторожное порой,
Что скажешь только в час забвения,
Когда один ты сам с собой.
В стихах, мне кажется, я четче
Могу идею донести.
Здесь слово, звук и двоеточие
Кладу на совести весы.
И понимаю я, конечно,
Читатель, слушатель ты мой
Читая строки те беспечно,
Не то ты видишь пред собой.
Свое ты видишь отражение
Какой ты в этот миг и час,
И принимаешь ты решение
По форме чаще. Тут, сейчас.
Я понимаю, принимаю,
И все же жаль порой, что смысл,
То, что я вложил в свое писание,
Проходит, не затронув мысль.
Я сам такой. Я каюсь, грешен,
К чужим стихам терпения нет.
Так что, что автор безутешен,
Мы судим быстро. Таков свет.
O. K.