Томится осень неспроста,
готова отбивать поклоны.
Уже и неба береста
поспешно свернута в рулоны.
Прощальный луч, как птицы вскрик,
в небесном сумраке навеса.
У поля поднят воротник
из перекрашенного леса.
А сад не сад уже...Пустырь.
Обкраден напрочь днем вчерашним,
лишь спелым яблоком снегирь
доселе так и не упавшим,
зажжен на ветке ледяной
для встречи вьюжистого чуда...
Морозец вяжет сединой
осенний скарб, и вся, и всюду.