Я пишу тебе стих сто тридцатый.
Строчки все в стихах об одном:
если б ты не был женатый,
я пришла бы к тебе в этот дом.
Я пришла бы к тебе на рассвете,
когда птицы ещё не поют,
я б цветов посадила на окна,
для тебя создала бы уют.
Укрывала б тебя я заботой,
вместо пледа колючего в клеточку,
чтоб ты звал меня нежной расою
и своею маленькой девочкой.
Я бы суп научилась готовить,
выпекать пирожки с ватрушками.
Просто хочется верить в лучшее,
просто хочется быть не игрушкою.
Я пишу тебе стих сто тридцатый...
Всё равно ты его не прочтёшь...
Если б ты не был женатый,
была б не нужна эта ложь...