Не больно, не пьяна, не жаль, а щёки мокнут…
И белая сирень небес роняет цвет.
Подробно и тепло в глаза мне смотрят окна…
Светло. О, как светло! Хоть сходит свет на нет.
Есть много, что сказать. А будет – только больше.
Как славно, что слова под кожею текут.
Ведь с ними я продлюсь, и может, даже дольше,
Покуда новый век - в звучании минут.
Но ныне суть моя – в дыхании словесном,
В котором снегопад - летящая сирень.
И пусть летит она в земную эту бездну,
Да так, чтоб таять мне и видеть ночь как день.