За раскрытые вширь ворота,
Боль души изливается в мир.
Непрестанно струится что-то,
Нескончаем поток, и нет сил.
Удержать в себе мира волны,
Вот откуда все радуги сна.
Сны бывают теперь жестоки,
Чище явь за дверями у сна.
Золотится поток лишь в мыслях,
Струи дарят свободу другим.
А в сознании вера жизни,
А в сознании быть не таким.
Бог являет любви потоки,
Назначая и силу и мощь.
Носить на себе скафандр плоти,
Истекая из груди в любовь.
Больно с сердцем открытым падать,
Протирать грязь с разреза в плечо.
Жарко чувствовать чью-то радость,
Когда льется огонь из него.
Нет дороги обратно солнцу,
Не стоять на пути у луны.
Небо чистит себя, и тонко,
Даст совет, избежать как войны.
Со своей душой в откровеньи,
Не спугнуть на заре соловья.
Больно как, звучащее пенье,
Будет так уже дальше всегда?
Человек - в скафандре застывшем,
От огня внутри ставшим собой.
Очнувшись, завесу открывши,
Ощутившем священную боль.