Ноябрь, пожалуй, чемпион
По безысходной грустности:
Весь месяц за нос водит он
В сырой предзимней гнусности,
Где каждый день теряет свет,
И где мороз желаннее
Того, что солнце топит снег
На грязевые ванны, где
Уже нет выбора в судьбе,
И, с насморком как минимум,
Сам ты не нравишься себе,
И бороды козлиные
Глаз замечает тут и там,
И красотою женскою
Я, как слепой гиппопотам,
У каждой лужи жертвую,
Взор устремляя в серость луж,
А не на ножки дивные,
Не оценив, а есть ли муж,
И сколь ресницы длинные.
Не спорю с тем, кому ноябрь
Милей, чем Ялта жаркая.
А коль спросить меня - то я б
Бежал, листами шаркая.
Папка 7-1 - стихотворение - 20