Мы вновь и вновь бьемся об твердое небо,
Ему вновь и вновь сознаемся в измене,
А шансов взлететь от рождения не было,
И смерть как всегда ничего не изменит.
Подсказок нет в сорок втором стихе Блока,
Ответов нет в тысяча сто восьмой вишенке,
И нас обмотали колючею проволокой,
И нас изначально считали здесь лишними,
И терпят в живых если только из жалости,
И только с условиями благолепия,
А мы повторяем: простите, пожалуйста,
Губами целуя холодные цепи.
Когда-то терпение все же закончится,
И нас расстреляют небесными градами.
А им ведь захочется, скоро захочется!
И, может, действительно, так нам и надо?..