Пусть жизнь человека для вечности – миг,
Что скажем – вселенной не ново,
Но бьётся поэзии чистый родник –
Великого Тютчева слово.
Кто был он – мечтатель, поэт, дипломат,
Философ средь мрачного быта,
В поэзию свой воплотивший талант?
Какая в нём тайна сокрыта?
Родившийся в Овстуге, здесь он бродил
В свои подростковые годы,
Здесь папеньке первый свой стих посвятил,
Осилил Горация оды.
Какие красоты встречал он потом
В больших городах и столицах!
Но в памяти встанет родительский дом –
И грустно ему, и не спится.
И детские годы летят, как в дыму,
И ближе становится вроде
Отеческий край, где мечталось ему,
И вольно жилось на природе.
...Напомнят деревья, да пара камней
Поэту младые скитания.
А новый усадебный дом на холме
Не знает дни Тютчева ранние.
Душой не помещик. Что светскому льву,
Оставившему увлеченья,
Труды захолустья? – Лишь сон наяву,
Закатное солнца свеченье.
Ведь после блестящего Мюнхена здесь
И скучно ему, и убого!
В цензуре, в политике мыслями весь;
И манят дела и дорога.
Как в Овстуг его Эрнестина ждала,
Любимого – всё понимала!
И не было в ней ни обиды, ни зла.
А в нём вдохновенье витало:
Здесь строчки рождались о дивной поре,
О днях, что прозрачно хрустальны,
О том, что в беспечной природы игре
Мы смутны и как-то случайны.
Восторгом объят к чародейке-зиме,
Иль в августе жарко-бредовом,
В Россию всем сердцем он верить умел,
И в ней продолжается Словом!