Невольно падал свет свечи на эполет,
Звучала музыка, кружились в танце пары,
Седой скрипач играл на скрипке старой,
Смычком пронзая память прошлых лет.
Касался струн он пальцами слегка,
И в тот же миг терзал их, что есть силы,
Путь проходя с рожденья до могилы,
Ведущий в никуда издалека.
А зал вмещал собою целый мир,
В котором он царил своей игрою,
Лишь след слезинки на щеке порою,
Мог выдать, сколько стоит сердцу пир.
Играл ли он? Скорей всего, что жил
В движеньи, звуке и полёте чувства:
Великой силой высшего искусства,
Он свою душу в музыку вложил.
И эта вдохновенная душа,
На крыльях страсти и любви летела,
Она смеялась, плакала и пела,
За птицей счастья вслед спеша.