С утра у реки — а поклёвок всё нет:
стоит поплавок, словно берег, спокоен.
Рыбак огорчён, и невесел поэт:
представьте себе, что бывает такое —
неделю, другую — стихов никаких,
ни в рифму, ни белых... без паники, автор!
Пегасу — овса... и божественный миг
настанет, — дождись его! — может быть, завтра
капризная муза подарит строку
(вот жадина всё же! Могла и сонет бы,
да ладно уж... будет на нашем веку
и строк, и сонетов...)
...по тихому небу
нестройно, неспешно идут облака —
что им до поэта, чем он их украсит?
Но я заболтался.
Нырок поплавка!
Поклёвка! Подсечка — и первый карасик!
А дальше — вы только представьте себе! —
поклёвки — едва выводить успеваешь!
И плещется рыба в набитом садке,
и плещутся строчки на белом листке...
Ну, что говорил я?!
Удачи, товарищ!